El viaje

Uno, dos tres. El tiempo pasa sin brida por entre las hojas ocres que alfombran su devenir

Cuatro, cinco seis, La vida discurre ora con parsimonia de ciego, ora rauda con prisa de ejecutivo.

Siete, ocho, nueve. La ilusión, efímera quimera, se descompone encima de la mesa sin remedio.

Mi viaje es largo y eterno.

Diez veces diez han venido a por tu alma.

Diez veces diez te han robado el sueño

Diez veces diez has caído y te has levantado.

Penélope llegará a Itaca y Ulises dejará de tejer.